Vives de mentiras, de falsas ilusiones. Ni siquiera tú crees que yo soy especial. No me necesitas para nada. No me sorprende, en realidad nadie me ha necesitado nunca.
Los días soleados, miro el cielo. Los días de lluvia, miro las nubes. Si es de noche, miro la luna o las pocas estrellas que se ven en el cielo urbano. Y si estoy en casa, miro las paredes. Por que nadie me reporta el más mínimo interés, por que sólo soy uno más.
La mayoría de gente ni se molesta en conocerme, sencillamente no les gusto. Soy aburrido, impertinente, insoportable o incluso hiriente. No soy divertido, no soy guay y, ni de lejos, un maniquí en un escaparate.
Una vez creí haber encontrado a la persona idónea. Hace tiempo que sé que estaba equivocado. Si fuera como tú me refugiaría en una excusa como "el amor es un invento y no existe esa persona, estoy condenado a estar sólo." Te crees superior cuando dices eso.
Qué moderno, qué filósofo...y qué equivocado.
Que el amor es un invento, es otro invento. Mejor o peor, pero invento en definitiva. Tienes miedo. Y sigues una religión, como hacemos todos. Sólo que ya no las llamamos religiones, existen eufemismos para reírse de los que aún creen en cuentos.
Lo único cierto es que todos necesitamos creer en algo. Y hasta cuando creemos no creer en nada, estamos creyendo en algo...
No quiero estar contigo, pero no hay nada más allá de ti. Te aprovechas de que sin ti, estoy sólo. Completamente.
Cállate.
Wu Ying Ren 死
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