El último cargador

Muy bien...esta vez traigo algo especial. Vamos a hacer algo de...¿magia? La entrada cobra mucha más fuerza si la ambientamos un poquito con.....esto. Hay que leerlo sin prisa, pero sin dormirse, al ritmo de la música. No tenéis por qué hacerlo, y además puede que os cueste. Pero si lo conseguís, es simplemente...¿mágico? :D El tema del video se llama "Nara" del grupo americano E.S. Phostumus, especializado en música de corte cinematográfico. Si os gusta, rascaos el bolsillo y comprad su música.

Recuerdo los tiempos en que esto estaba lleno de vida. Los niños corrían por el parque, mientras la gente mayor daba de comer a los pájaros. Yo estaba sentado en el mismo banco de siempre, con mi periódico, y te veía pasar. Día tras día. Te miraba y pensaba si algún día podría hablarte. Pensando que nunca llegaría algo...así.

Ya hace mucho desde la última vez que me senté en el banco con mi periódico. Desde la última vez que te ví pasar. Desde la última vez que te ví...Ya no corren los niños, ni nadie da de comer a los pájaros. Porque ya no hay niños...porque ya no hay pájaros. Ni yo estoy en mi banco, ni tú pasas, ni te veo. Parece el fin del mundo. Parece otro mundo.

¿Por qué han tenido que venir? ¿Quiénes son? ¿Qué hacen aquí? Han venido a robarnos lo que es nuestro, a quitarnos nuestras casas, nuestra gente... Nos han invadido...nos han declarado la guerra por un poco de oro negro...y aquí estoy yo para impedirselo. Venid ahora, compañeros, ¡vamos a echarles de aquí!¡Que vuelvan por dónde han venido! Van a arrepentirse de haber venido a dónde no les llaman.

Cientos de hombres avanzan hacia nuestra posición.

-"Escuadrón, fuego a mi señal." - el capitán espera el momento adecuado

Muy bien, capitán. La marea enemiga se acerca a toda velocidad intentando encontrar refugio en algún muro o edificación derruida.

- "¡Fuegoooo!"

Muchos caen víctimas de nuestros disparos. Pero otros sobreviven. Apunto. Disparo. Abatido. Apunto. Disparo. Abatido. Apunto....mierda...apunto. Disparo. Abatido. Apunto. Disparo...mierda, se ha movido. Hijos de...casi me dan. Balas y más balas. Aquí y allá. Con nombre y apellidos. Los míos, los de mis compañeros y los del enemigo. No podéis matarme. No quiero morir aún.

-"¡Recargandooo!" - una pausa.

Señor, ¿por qué estoy aquí? ¿Por qué a mí? Yo sólo quería una vida normal, y me das esto...una guerra que no pedí. Me peleo por...nada. Me peleo por nadie...¿dónde estás? ¿Qué ha sido de tí? ¿Podré encontrarte algún día? ¿Podremos vernos de nuevo y hablar? ¿Llegará ese día...? Quiero que llegue. Quiero volverte a ver y hablar por fin contigo. ¡¡No podéis matarme!! ¡¡No quiero morir aún!!

Recargado. Arriba. Las balas vienen y van, sigo apuntando y disparando. Han matado al compañero de mi derecha. Sangra por la cabeza mientras pide ayuda a gritos...o eso cree. Sigo disparando. He matado ya por lo menos a veinte hombres. Sin razón aparente, por que sí. Ellos vienen y yo los mato. Así de fácil es este juego de la guerra. Este juego que llega sin avisar. Y que te envuelve...parece que estemos aquí encerrados de por vida.

-"¡Sin munición!" - otra pausa.

-"¡Soldado, baje a la planta inferior! ¡Le necesitamos allí! ¡Suerte!"

-"¡Ahora mismo, capitán!" - bajo corriendo las escaleras mientras veo que algunos de los soldados enemigos llegan a la puerta del edificio. Me tiro al suelo, detrás de un banco. ¿O debería decir detrás de mi banco? Tú no estás...y parece que ellos no me han visto. Siguen acercándose, es el momento...¡Vamos! Me preparo...recargo...y...

...

-"¡Fuego a discreción!"

Más balas, más muertos. Sin pararme a pensar en nada, sigo matando. Si me paro a pensar, me mataran ellos a mí, no hay tiempo para eso. No hay tiempo para nada. Morid. Tenéis que morir. Por favor. Yo no puedo morir. No podéis matarme, a mí no. Tengo que volver, tengo que hablar contigo. Por favor, debo seguir vivo. Mierda, he vaciado otro cargador. Este es el último.

-"¡Recargando!"

¿Realmente he dicho eso? ¿Alguien me ha oído? ¿Y por qué me miras así? Me parece oír a los pájaros de nuevo y la vista se me nubla mientras los niños juegan en el parque y los ancianos ríen otra vez. Pájaros...¿Eres...tú?

¿Es eso....sangre? ¿Mi...sangre...? ¿Me han...dado...? ¿Quién...? No...no...puedo...

-"¡Señor, tenemos una baja en el piso inferior, junto al banco!"

A todos los que murieron, mueren y morirán luchando por algo o alguien. Puede que un día nos toque a nosotros.

Wu Ying Ren 死